Il a rendu l’âme le même jour que Michael Jackson mais sans faire de bruit, un dernier soupir et c’est tout. D’ailleurs, tu ne peux pas avoir plus à l’opposé du spectre de la star du pop mondialement pleurée. Un comptable dans son sous-sol à Brossard qui meurt du cancer, en catimini, dans l’anonymat, comme tant d’autres.

62 ans, des clients qu’il traînait depuis 35 ans, beaucoup de vedettes du bottin de l’Union des Artistes qui comptaient sur lui pour tout , surtout pour lâcher la bride à leur folie. Quand quelqu’un s’occupe des chiffres, de la TPS et de la TVQ, c’est plus facile de s’envoler. Il était l’homme discret qu’on ne remarque jamais derrière les vedettes prospères (ou non) qui recherchent la lumière.
Mon comptable n’aurait jamais laissé Michael Jackson faire faillite. Certains de ses clients n’avaient pas le droit de posséder une carte de crédit; il leur remettait leur allocation hebdomadaire comptant, administrait leur salaire et réglait toutes leurs factures. Faut avoir confiance…

Il y a 10 jours, je suis allée chercher toute ma paperasse chez lui: 23 ans de comptabilité, pouvez imaginer. J’y comprends toujours rien. Mon comptable n’était pas sur fichier Excel et conservait toutes mes factures religieusement, consignait tout à la main, d’une écriture souple et précise, je dirais même amoureuse.

J’ai vu tant d’amour du travail bien fait dans ces boîtes, pouvez pas savoir. J’en ai pleuré en les rangeant. J’ai eu l’impression de perdre un ami dont j’ignorais à peu près tout, jusqu’au soin paternel dont il entourait chacun de ses clients. Rien à voir avec la maniaquerie obsessive-compulsive, non, simplement, je me répète, la satisfaction honnête du travail bien fait.

Il est mort résigné, comme un homme qui sait qu’il est dans le rouge et à qui la banque ne fera plus de cadeau. Il est mort sans fracas, l’envers d’un thriller, pas de médecin qui décampe, pas de Chinois qui le pleurent, pas de musique funéraire, pas de grandes pompes, mort sans faire de bruit. Hostie.

Pourquoi j’aime Sylvain Cormier? Pour toutes sortes de raisons qui s’apparentent à la passion, parce que c’est un fan et qu’il sait l’écrire sans devenir complètement carpette. Pour un texte comme celui de ce matin sur Michael Jackson.

Un extrait, mais tout le texte titré “Le mort-vivant est mort” est d’une grande pertinence, signé par un authentique fan qui voit encore clair.

“Déclin décliné en mille épisodes. Des étrangetés de plus en plus étranges, des bizarreries de plus en plus bizarres. Son bébé tenu au-dessus d’un balcon. La fille d’Elvis pour épouse. Le catalogue des chansons des Beatles ravi à Paul McCartney. Le squelette d’Elephant Man pour bibelot. Le sommeil du juste sous la tente d’oxygène. Michael Jackson, c’était Peter Pan et Howard Hugues et Pee Wee Herman et un petit général avec des paillettes et un petit garçon afro-américain de Gary, en Indiana, tout ce monde-là en un même être si peu humainement possible et pourtant humain, comme vous et moi. Comment vivre vieux quand on est si nombreux? Et tellement fucké en dedans que ça paraît dans la face? Tragique «King Of Pop», seul en son carré de sable.”

Je m’en vais de ce pas sur ITune Store me chercher du Michael Jackson. Je viens de réaliser que je n’ai plus de lecteur cassettes dans l’auto…

Requiescat in pace

Les voici, les ” 10 chansons incontournables de la Fête nationale” qui seront reprises en choeur ce soir au spectacle de la St-Jean à Montréal (celui du parc Maisonneuve). Les Québécois ont voté et voici le résultat:

• Gens du pays, Gilles Vigneault
• Dégénérations, Mes Aïeux
• C’est dans les chansons, Jean Lapointe & Jean-Marie Lapointe
• Aimons-nous, Yvon Deschamps
• Quand les hommes vivront d’amour, Raymond Lévesque
• Bozo, Félix Leclerc
• Bobépine, Plume Latraverse
• La rue principale, Les Colocs
• Mon pays, Gilles Vigneault
• Heureux d’un printemps, Paul Piché

La mienne? J’aurais certainement ajouté l’hymne national de la Gaspésie: “Quand le soleil dit bonjour aux montagnes“. Un peu de country, ça fait aussi partie de l’âme du pays. Et pis du Beau Dommage, beau dommage.

Allez, bonne fête Québécois et Québécoises… chantez-vous la pomme!

Je m’égare depuis quelques jours dans le captivant récit poético-géographique de Gilles Lapouge, « La légende de la géographie. » J’y trouve toutes sortes d’avenues, dont celle-ci qui traite du destin :

«… et puis je ne déteste pas changer de destin de temps à autre. Ce n’est pas sorcier. Il y a tellement de destins! On en choisit un sur un coup de tête, sur un coup de blues, on l’arraisonne, et pourquoi se contraindre? S’il est un produit que la pénurie ne guette pas, c’est bien le destin, surtout dans les périodes agitées de l’Histoire, comme le début, la fin et le milieu des guerres, comme aussi les entre-deux-guerres. Ça grouille de destins, la Terre. Un de perdu, dix de retrouvés! Ils se bousculent.»

Le géographe raconte qu’il a lui-même épousé cette science trop humaine grâce au concierge de l’hôtel de l’Abbé de l’Épée, à Paris, qui, faute d’avoir reçu de l’instruction, se cultivait par procuration en piquant les livres des jeunes pensionnaires qui logeaient à l’hôtel et en leur rendant pêle-mêle, victime de ses trous de mémoire. Parlant du concierge :

« À son avis, ne pas aller à l’école quand on est un intellectuel est un inconvénient, surtout, expliquait-il avec un sourire triste, qu’on n’est jamais tout à fait sûr d’être un intellectuel. Il pensait en être un mais, n’ayant pas de diplômes pour en attester, il en doutait un peu. Comme son esprit était agile, il avait tiré profit de ce doute : la spécialité d’un intellectuel à ce que dit Montaigne, étant de douter, il y voyait confirmation de sa fibre d’intellectuel mais parfois, il doutait de ce doute et il disait : « Vous voyez, on ne peut pas s’en sortir, de cette histoire de doute. » »

Finalement, le jeune étudiant (Lapouge) qui se destinait à science po, finit par découvrir les livres de géo que ledit concierge abandonnait derrière lui. Et son destin s’en trouva changé. Aucun doute possible, votre destin vous rattrape toujours… mais comment savoir si c’est le bon?

Par hasard, je suis tombée sur cette courte animation de Pixar. On dit qu’en temps de crise, l’alcool, les cigarettes, le jeu et le sexe continuent à se vendre. Mais chez Pixar??? Y’en a qui s’emmerdent vraiment pas au boulot. Je veux être engagée comme idéatrice XXX!

(commentaire de mon B - je sais, je sais mais c’était pas indiqué WARNING: 100 watts et plus- “Sa lampe est cassée maman, il voit plus rien!” Tout est dit, je crois…)