Je sais, c’est épouvantable de dire ça. Et du temps où j’avais beaucoup d’amis comédiens, je ne le disais pas trop. Je ne voulais pas les peiner. Le théâtre, c’est leur vie. À titre de journaliste, j’ai la chance (ou la malchance) d’aller au théâtre régulièrement et je me frappe le nez sur une démonstration de sparages narcissiques trop souvent à mon goût. L’acteur (trice) arrive rarement (mais ça arrive, heureusement et c’est pour ça que j’y retourne une fois que j’ai oublié la déconvenue précédente) à me faire oublier son ego qui est dans le chemin. Le théâtre ne rit pas, il s’esclaffe et pouffe, il ne pleure pas, il lyre et agonise. L’exagération l’emporte sur la subtilité et l’émotion n’est pas souvent au rendez-vous en ce qui me concerne.

Hier soir, c’était pire que tout. “Interprétation/Exploration 101″ Cégep Lionel-Groulx. Et pourtant, nous étions dans l’un des plus grands petits théâtres en ville. Tout était faux. Du début, (le petit laïus d’Éric Jean, directeur artistique du “4 sous” et concepteur de la pièce, pour nous enjoindre d’éteindre nos cellulaires) à la fin, un discours grandiloquent sur… sur quoi déjà?

L’art, je crois. L’intensité. À l’entendre, le cinéma ne lui suffisait pas, la danse non plus, le théâtre pas t’encore. “Je ne veux rien raconter, je veux ressentir.” Et bien, j’ai rien ressenti. Rien de rien, sinon une immense exaspération. J’ai eu l’impression de faire un tour dans l’inconscient d’Éric Jean. Et il aurait eu besoin d’un metteur en scène, autre que lui-même.

La pièce “Chambre(s)” n’a pas réussi à me tirer de ma torpeur (j’ai essayé de dormir un bout sur l’épaule du fiancé féru de théâtre), même pas le gars tout nu qui sautait partout en ayant l’air de trouver que c’était l’idée du siècle de se mettre tout nu sur une scène et de sauter partout. J’ai tchecké le sexe du coin de l’oeil (tout à coup que…) et j’ai refermé les yeux aussi sec. Rien à voir, circulez. Et qu’on ne vienne pas me parler d’exploration dramaturgique. Tout part de l’intention…

Bon, d’accord, y’avait un truc de vraiment bon dans cet exercice d’onanisme collectif (l’expression n’est pas de moi, et j’ai aussi entendu “théâtre fifoïde” dans les escaliers), et c’était la musique de Vincent Letellier. Splendide.

Sinon, je suis vaccinée jusqu’en 2010.

Devant Laferrière, le personnage médiatique plutôt flamboyant que le Tout-Paris reconnaît comme l’un des siens désormais, on oublie qu’il y a l’écrivain acharné, la solitude choisie et nécessaire, la ténacité de l’immigrant, le Caribéen qui grelotte et s’exile à Miami, moins par goût que par renoncement. Dans ce film, on découvre un Dany qui a fait “mister météo” à TQS, mille et un métiers, un Dany proche des gens, de son peuple, d’un petit pays où on le voit déambuler.

On ne dit pas assez l’odeur, l’immense misère qu’on trouve là. La magie de Laferrière, c’est aussi d’en avoir traduit la douceur, les couleurs, l’anarchie et l’immense vitalité. Chaque fois que je le lis, je retourne à Haïti mais beaucoup plus loin encore; je me remémore la peau noire et si douce de l’amant caribéen, je revois ces sourires éclatants de blancheur, cette enfance portée comme un fleuron, jamais quittée, toujours présente. Lire Laferrière, c’est se sentir humain, au-delà des frontières, de la langue et de la couleur. C’est devenir Japonais ou Haïtien ou immigrant. C’est aussi se sentir intelligent.

Présenté ce soir à la Grande Bibliothèque à 18h en présence du cinéaste et de l’écrivain. Puis à compter de dimanche, le 22 novembre au Cinéma Parallèle.

Ne reculant devant aucun fantôme, Thierry nous fait chanter, réciter, écouter tous les grands poètes et écrivains enterrés ici.

Je me glisse dans la peau de Blanquette, La petite chèvre de monsieur Séguin, chez Daudet. C’est le grand méchant loup qui prend la photo…

Un clin d’oeil à Henri juste devant Piaf. J’imagine ces deux-là au Paradis, ça doit pas être triste tous les jours s’il lui chante “Plus bleu que le bleu de tes yeux/Je ne vois rien de mieux/Même le bleu des cieux” et qu’elle lui répond
“Ma robe à fleurs sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent, je n’en peux plus de t’attendre
Les années passent, qu’il est loin l’âge tendre
Nul ne peut nous entendre” (Jardin d’hiver)

Un autre trépassé mais on célèbre ses 50 ans cette année. Charmante expo en plein air. Astérix façon Arcimboldo.

Sans oublier Obélix façon Vinci!

Visite obligée chez Dalloyau, votre fournisseur en macarons depuis 1802. Juste en face des jardins du Luxembourg. Et le vendeur est sympa. Il ne doit pas être Parisien.

Si c’est bon? Péché. Mais je suis une pécheresse assumée. Mes préférés: chocolat et caramel à la fleur de sel. On déguste au jardin et le fiancé m’en veut de ne pas lui avoir fait connaître ces macarons avant la dernière journée…

Les chaises du Luxembourg, mobilier urbain en voie de disparition puisqu’on les pique. Elles disparaîtront. Selon mon amoureux, ces chaises sont un épiphénomène de la société française, à la fois dans l’ordre et le désordre. Les Parisiens, poseurs et voyeurs, viennent ici se regarder vivre.

Un autre grand classique du Luxembourg, les petits bateaux. Et les enfants habillés façon Petit Bateau, bècebège. Une boutique sur trois vend des fringues pour les gamins et j’ai dû traverser la ville pour trouver un jouet à mon B (une Porsche jaune serin). Ici, dans le 6e, les enfants font de la pub pour les parents.

Chauds les marrons. De plus en plus rare aussi. Les Arabes ont repris le commerce. Devant les grilles du Luxembourg, comme jadis.

Ce n’est qu’un au revoir…

Métro Abbesses, mon préféré, et un touriste, mon préféré aussi. Qui disait :”Je ne veux pas être aimé, je veux être préféré“? Wilde ou Voltaire?

Les escaliers de la butte sont durs aux miséreux…

Et tout en bas des escaliers, on aperçoit des joueurs de pétanques. Il ne reste plus que deux villages dans Paris, la Butte aux cailles et Montmartre. Scène de village un après-midi de semaine…

En haut de la rue Saint-Vincent, un poète et une inconnue, s’aimèrent l’espace d’un instant mais heureusement, ils se sont revus.

En haut de la rue St-Vincent et des escaliers de la butte, je chante la fabuleuse “Complainte de la butte”, accompagnée de mon accordéon imaginaire. Le fiancé braille et il me certifie que c’est son plus beau souvenir de Paris. Ça c’est du Paris pas cher! À 16 ans, je la chantais dans le Quartier Latin avec un orgue de Barbarie que possédaient des amis musiciens. Je connaissais déjà Mouloudji par coeur, j’étais rétro avant l’heure, j’y peux rien. I-nou-bli-a-ble. Et, bien sûr, un jour, j’aimerais bien faire tourner le mien. Quant à savoir si je ferai la manche avec un petit singe pour tourner la manivelle… En attendant, voici l’originale.

La dernière vigne de Montmartre. En arrière-plan, le célèbre Lapin Agile. Pour l’instant, le lapin agile, c’est le fiancé, grimpé sur la grille qui entoure la vigne et qui risque de se casser le cou pour prendre cette photo.

Allez, je me casse. À demain pour les ders de der.

Deux fumeurs de havanes à l’heure du thé à la menthe. Et n’allez pas leur demander d’éteindre parce que vous mangez. Et la priorité, vous en faites quoi???

Objets de cuisine rétros dans le Marais. For your eyes only.

Sur la terrasse de l’Institut du monde arabe. La plus belle vue de Paris, dit-on, et très peu connue des touristes. C’est gratuit!

L’hôtel où j’ai débarqué à Paris, à 16 ans, mon premier voyage seule où je venais rejoindre mon prof de philo de 30 ans mon aîné (oui, mes parents vivaient dans l’ignorance et le prof dans le péché). 30 ans plus tard, j’y retourne avec mon fiancé. Exit le 16e, nous voici à Montmartre, mon premier coup de foudre, métro Abbesses. C’est là qu’un SDF m’a demandé une cibiche. Le surnom m’est resté, longtemps je me suis fait appeler “tibiche”. J’ai les larmes aux yeux en débarquant à l’hôtel. Une vie passe si vite et la mienne est étalée devant moi comme les toits de Paris. La boucle est bouclée.

Parlant de premier amour, Sami Frey qui joue dans ce petit théâtre de Montmartre, récite du Beckett, non loin de l’hôtel. Une idole de jeunesse.

Sur mon chemin, toujours dans Montmartre, rue des 3 frères, cette épicerie qu’on retrouve dans le film Le fabuleux destin d’Amélie Poulain. L’Arabe, à la caisse, me fait les répliques de Jamel Debouzze (l’épicier) de mémoire. Marrant.

Au théâtre du Rond-Point, l’ami Fred se donne en spectacle et fait salle comble chaque soir. Réunion improvisée dans la loge avec Richard Desjardins. Le fiancé prend la photo en lançant: “Trois conteurs!”… Desjardins répond: “Oui, mais c’est Fred le plus vieux!”. Je z’gonde. Il m’a fait rire et pleurer même si j’ai déjà vu son spectacle à Montréal. Chaque fois, je retrouve mon grand-père, conteur et menteur.

Bon, c’est l’heure du conte, on remet ça une autre fois.

Et c’est Gregory qui doit être ravi de voir sa gueule sur les colonnes Morris. Juste à côté d’une belle de Chanel, dans le 16e.

Des fiançailles, ça se souligne aux bulles. Et une nouveauté littéraire de la saison. Comparable à “L’élégance du hérisson”, dit-on. Je n’ai pas encore eu le temps de l’ouvrir.

La preuve ultime. On célèbre ses 120 ans cette année. Lightshow chaque soir. C’est ici!

Des dandys du 16e, redingote, foulard de soie, se prêtent gentiment au regard (le mien). Ils ne m’ont pas crue lorsque je leur ai dit que j’étais journaliste. Des Québécois fringués comme ça passent pour gays chez nous. Eux, pas. Trop manucurés pour mon goût mais j’apprécie le look. Et l’effort.

Miro et une eau minérale, en attendant la soupe gratinée à l’oignon. Lecture délicieuse.

Tableau réconfortant.Crêpe au Nutella ou à la crème de marrons. Des images qui perdurent dans l’imaginaire des enfants.

Les mois en “R”. Les ouvreurs sur le boulevard.

Moi, la buveuse de thé, je n’y étais jamais allée. Chez Mariage Frères, dans le Marais. La petite caissière dans sa cage de verre, depuis 1854.

Bon, on reprend ça plus tard, c’est l’heure du thé, justement.

“Chaque jour, des gens tombent malades et meurent. C’est triste, mais ce n’est pas une urgence [...] Personne ne s’en souviendra dans trois mois. » (L’ancien directeur de campagne de Stephen Harper, Tom Flanagan, émission « Power and Politics » sur CBC, le 3 novembre 2009)

Chantal Hébert en a parlé ce matin à Radio-Canada comme d’une véritable bombe à retardement pour le gouvernement conservateur si jamais le virus gagnait la course contre la vaccination. Apparemment, les conservateurs ne croyaient pas à la sévérité de la pandémie, un vaste complot ourdi par l’association médicale canadienne et le lobby des pharmaceutiques. Et voilà pourquoi nous n’avons pas été vaccinés en septembre.

Mais si on se réfère aux récentes élections municipales, il en faudra probablement davantage pour que le gouvernement Harper ne soit pas réélu. Comme dit Flanagan, personne ne s’en souviendra dans trois mois.

La bonne nouvelle du jour! Bravo Dany!

Pour l’heure, j’ai l’impression de nager dans le Purell. J’ai refusé d’envoyer mon fils en sortie pédagogique aujourd’hui because la H1N1. Elle est débarquée dans plusieurs écoles. Son père et moi jonglons avec l’idée du retrait préventif. J’ai annulé TOUTES mes sorties, y compris le spectacle de Sutra ce soir à la PDA, des moines bouddhistes maîtres kung-fu dans un ballet très spécial que je me faisais une joie d’aller voir avec mon maître ceinture noire à mes côtés.

Dès mon retour, je me suis procurée des masques, des gants de latex, j’ai rempli le frigo, fait provision de Tylenol et de Kleenex, de soupe Lipton (la seule que j’arrive à manger lorsque je suis malade). Nous avons établi un plan avec le père de mon fils, mon fiancé. Nous sommes sur le pied d’alerte et n’attendrons pas que ce gouvernement à la con décide pour nous ce qu’il faut faire en cas de pandémie. Au Mexique, on avait appliqué la loi du couvre-feu et du “restez chez vous”. Cocooning d’ordonnance.

Voici ce qu’on pratique comme mesures d’hygiène dans les écoles ontariennes:

Chaque enfant doit apporter sa boite de serviettes Lysol pour laver son pupitre, sa chaise et son matériel scolaire à tous les jours, en plus de laver la poignée de porte de la classe! De plus, les élèves ont leurs propres bouteilles de désinfectant pour les mains dont ils se servent en rentrant et en sortant de la classe, en plus de les utiliser avant les lunchs et les collations. Certaines écoles ont annulé toutes les sorties parascolaires jusqu’à Noël.

Et voici le meilleur guide que j’ai trouvé, pas mal meilleur que le guide auto-soins qui nous a été envoyé par la poste par les autorités de santé publique.

Les coûts économiques s’avérant élevés, il faudra beaucoup de petites victimes avant que le gouvernement ne décrète la fermeture des écoles. Je n’attendrai pas jusque là. Et comme ils nous administrent les vaccins après le sommet de la vague de contagion…

Et vous? Paranos, insouciants ou simplement casaniers qui novembrent?

Dans l’avion vers Paris… je suis méconnaissable.

Mes oncles sont toujours venus par trois. Je ne les ai pratiquement pas connus séparément. Peu importe les occasions, le mot fraternité n’a jamais eu autant de valeur à mes yeux qu’en les regardant. De toutes les images qui ont accompagné le décès de mon père, celle de ses trois frères et de son père entourant son cercueil ne me sortira jamais de la tête. Ils étaient là, à lui faire des adieux muets, aimants, respectueux. Leur aîné venait de les quitter et ils témoignaient dans toute leur attitude un peu rigide, coincés dans leurs complets, d’une enfance rieuse, d’une adolescence pleine de coups pendables, des passages à la vie adulte, et de tout ce sang versé dont leur fraternité était tatouée.

Car, chez les Blanchette, la chasse est une institution, un rite initiatique. Depuis qu’ils avaient l’âge de tirer à la carabine à plombs, les quatre frères n’ont jamais raté une seule saison de chasse avec leur père. Petite, je les entendais bardasser, chaque fin de semaine de novembre, vers 5h du matin, la maison de campagne embaûmant le café et les bines au lard de mon grand-père Alban. J’aimais les écouter se préparer pour la chasse, renifler ce monde d’hommes, de barbe drue et d’odeurs terreuses auquel je n’avais pas accès. J’aimais les voir rentrer affamés vers 11h, puant la sueur et le sang, joyeux ou déprimés, porteurs du mystère de la forêt et d’une charge qui incombe aux hommes depuis que l’humanité existe: tuer pour manger.

Mon grand-père les a suivis à la chasse même avec une canne et le dentier “slaque”. Mon père était de la dernière chasse aussi, sans savoir que c’était la dernière. Mon oncle Pierrôt, a tenu à accompagner ses “frééééres” il y a dix jours, à l’orignal, chez lui en Gaspésie. Au bout de ses forces, au bout du cancer, il a remercié ses frères plusieurs fois pour cette dernière virée même s’il n’avait plus la force de tenir une carabine ou de conduire son quatre roues, ni même d’aller “aux sels” (vérifier les cubes de sels destinés au gibier). Chez les Blanchette, si tu n’es pas à la chasse, c’est que tu as passé l’arme à gauche.

Aujourd’hui, fête des morts, lendemain de la Toussaint, je m’en vais assister aux funérailles d’un oncle, mais aussi dire adieu au “frééére” de mon père. Et serrer très fort les deux seuls qui restent. Je les sais orphelins.

Au père Lachaise, quelques minutes avant d’apprendre la mort de mon oncle.